Календарь статей
Октябрь 2021
Пн Вт Ср Чт Пт Сб Вс
« Апр    
 123
45678910
11121314151617
18192021222324
25262728293031

Рейтинг@Mail.ru

Осень 2011

Скулил всю ночь. Адски болело горло. Во сне? За окном гремел гром, тропический дождь заколачивал гвозди в гулкую крышу. Метался по огромной кровати. Брел по своей сверкающей незабытой Одессе. Почему-то надувной матрац под мышкой. Моя школа, большая, стоит как дворец, рядом памятник Воронцову. Детишки шмыгают мимо по длинным ступеням. На меня идет красивый, чистенький подросток. Конечно, это же Ленчик!
— Леня?! Шехтер?!!
Красивый подросток нисколько не удивился. Потрогал матрац:
— Нет, я его племянник.
Заходим в темный подъезд. Щербатые знакомые ступени. Мне передают посылочку Лене.
— Почему в Америку? Он же в Израиле! Под Сан-Франциско Боря с Норой!
— Ничего, ничего! Как-нибудь…
Я беру, ухожу. Глажу щербатые ступеньки. Сижу у теплых волн, вода чи-и-стая, волны мелкие, прозрачные. Саша по песку, с трудом катит мимо коляску с Ларой. Она едва улыбается мне, и рукой так, чуть-чуть. Я плачу. Я любил ее.
Мечусь по постели. Рычу, расчесывая изнутри горло:
— Сы-ы-н!!
Стою с урной под мышкой. Темнота. Ни страны, ни города.
— У тебя своя жизнь, у меня своя… Сам виноват.
Я медленно открываю крышку урны. Развеиваю прах над океаном. Свой прах…
И проваливаюсь в темноту. Тяжелую. Вечную.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *